Tantas historias por persona.
La vida en una reflexión eventual.
Cada idea cruza interminable el camino
de nuestros ojos,
cada engaño aparece nuevo y original.
Las palabras pierden sentido:
Cada vez se adentran más profundas
/en lo que queda de mi cuerpo.
Solamente nuestras son las heridas.
La gente transita tranquila sin ellas;
sus razones son más de otros.
La vida no es más nuestra, ni ajena.
(suenan incansables los cuervos y los motores
de los autos, como las olas de un mar
que no regresará nunca a nuestra orilla.)
Y yo, debería estar viajando, mirando los
Mares desde el cielo, estar con la mujer que
Amo, dar gracias a mi madre por estar
Viva, a mi hija por nacer pronto,
Y olvidarme de que alguna
vez estuve tan triste
y tan lejos.
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